Hoje encontrei o diário dos meus 12 anos

As páginas continuam perfumadas, mas ao lê-las, um misto de  nostalgia e embaraço pela minha escrita emergem. Juro por deus que me apetece voltar atrás no tempo num DeLorean e dar um par de estalos àquela rapariga. A título de exemplo (erros ortográficos intencionais):

"23 de Outubro de 2000 (segunda-feira)

Querido diário hoje tive teste de Geografia, que me correu muito bem, e tive furo a História. Ás 7:00 tive grupo de jovens, onde estavam colegas da minha turma, incluindo o rapaz de quem eu gosto à muito tempo que é o xxxxxxxx xxxxxxxxx. Á noite vi os ficheiros secretos, mas também me doíam as pernas.

Até à próxima

Eu gosto bastante do xxxxxxxx"

O debitar de informação inútil e irrelevante era obviamente registado com uma caneta de cor dourada. Esta visita ao meu umbigo aquando criança faz-me lembrar os blogues no geral. E o tipo de escrita remete-me para alguns blogues com que de vez em quando me deparo. Aquelas pessoas ainda escrevem como eu escrevia aos doze. Será que sem me aperceber também o faço? Qual o meu nível de pretensão por achar-me no direito de ter um espaço público para desabafos? Neste momento sinto-me embaraçada ao ler aquelas coisas, que apenas eu sei. Vale a pena registar o presente para no futuro sentir constrangimento com o passado? Não haverá coisas que ficam melhor enterradas? Este espaço já desempenhou por tantas vezes a função de catarse. Fuga momentânea, mas com a qual posso sempre contar e que me dá a sensação de estar a comunicar, algo que nunca me foi fácil. Talvez seja essa a diferença entre um diário pessoal e um blogue pessoal, saber que não sou a única pessoa que tem a chave.

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E um aparte: a minha letra era medonha.